(no subject)

поднимала себе настроение просмотром мультфильмов. хохотала над умилительными персонажами - добрым лириком удавом, стеснительным слоненком, веселой мартышкой, боявшимся летать попугаем. просмотрела всю серию таких любимых в детстве мультиков и заметила, что с каждой серией слоненок из темно-синего становился все более серым, удав был то в цветочках, то в треугольниках, то в кружочек:), на морде его то появлялись, то исчезали веснушки, у попугая то появлялся, то исчезал узор на груди, а сверкающие камешки, которыми расшита его спина, с каждым мультиком менялись в количественном отношении. забавно, да. первый мультик вышел в 79 году, когда я родилась, последний - в девяностых. вся жизнь:)

Шифровки:
АПД: для тех, кому я вечером не ответила на смс - у меня сдох телефон.
АПДД: пионеры с горнами приветствуются во внуково в половину шестого вечера

(no subject)

вот, рассказывала друзьям о том, как однажды посетила поселок, где прожила свое детство и откуда уехала в возрасте 13 лет. помнится - вертолет, и то, как я смотрела из иллюминатора на нашу собаку Бима, и твердила сама себе, что мы ведь вернемся за Бимом, вернемся ведь. Бим, мы вернемся. мы не знали, что улетаем из поселка навсегда. у нас было пара сумок с летним барахлом, ибо ехали мы на "большую землю" на лето. я смотрела на Бима, оставленного под присмотр друзей моего отца (который ушел из жизни в восемьдесят девятом), и вдруг увидела, как он выбегает на вертолетную площадку и, задрав голову вверх, начинает выть. мам, а мам, Бимка воет, мам, - реву я почему-то. яна, он всегда воет, когда мы уезжаем на время. - говорит мама, и от ее невозмутимости я затихаю, уверенная в том, что вернемся. но мы не вернулись, и одноглазый Бим, которого я в детстве приволокла - замерзшего щенка, с окровавленной мордой - так и остался коротать свой уже недолгий к тому времени век в поселке Хулимсунт, находящемся на окраине мира. а я вернулась в поселок зимней ночью в 98 году. мне было 18 лет. уставшая от долгой зимней дороги через тайгу, я даже почти и не смотрела на улицы и дома. мне хотелось спать. со мной была творческая группа, и мы приехали сделать музыкально-поэтический вечер в Хулимсунте. вечер должен был состояться на следующий после нашего приезда день. утром мы втроем - Сергей, ведущий вечера, Ира, певица вечера, и я - автор, пошли на кладбище, где я долго искала среди снегов могилу своего отца. помнится, тогда меня охватила паника, потому как не могла я найти могилу, ибо сугробы были высокими и всех ориентиров - только крестики оград. однако я нашла. не буду говорить, что что-то мне подсказало. просто нашла, и все. Сергей приволок лопату и в течение часа расчистил все вокруг. когда мы возвращались обратно в поселок, я упала и ударилась головой о лед, поэтому на вечере я выступала с легким сотрясением мозга (когда мне становилось нехорошо, Сергей ловко заменял меня, объявлял Ирину, и она выходила петь). так вот - на сам вечер пришло много народу. поселок знал, что приехала я, девчонка, которая прожила здесь все свое детство. и когда я вышла на сцену, не раздалось ни одного хлопка. все молчали. молчала и я. мы изучали друг друга. мы вспоминали. мы смотрели на то, что сделало с нами время. я видела родные лица из детства. седые, постаревшие люди, но узнаваемые. и это узнавание меня потрясло. а потом было все остальное. и вечер, и вопросы из зала. меня больше спрашивали о том, помню ли я своего отца. как я могу не помнить своего отца, - отвечала я. а в завершение вечера весь зал пришел на сцену, и меня тормошили - а помнишь меня? а меня? а меня? а я тот то! а я та! и у меня кружилась голова. наверное больше от потрясения, нежели от... сотрясения, да. вот такие воспоминания о родных местах.