Час ворона

Хворая полночь, безлунная улица.
В тесной часовенке маятник мается.
Вороном комнатный сумрак сутулится -
Что-то сегодня мне, брат, не летается…

Дышится тяжко и пишется скверное.
Рваные мысли уносятся по ветру -
Снова магнитная буря, наверное,
Мачты ломает и стрелки барометров.

Лист на столе разлинованной бездною.
От сигареты лишь горечь и вред уже.
Радуют только светила небесные -
Хоть и размыты дождливою ретушью.

Звезды ли это? Не окна ли в полночи,
Где чудаки, буквоеды и гении,
На вдохновении с Божеской помощью
Варят великие стихотворения?

Выйдем во двор с фонарями и лампами,
Чтоб рифмоплеты небесные видели,
Что не они лишь богаты талантами,
Есть у них братья и в этой обители!

Свет наш вливается в звездную радугу.
Млечной дорогою ночь опоясана.
Словом звенящим, как из серебра дугой
Все окоемы вселенские связаны.

с) Игорь Царев

Ты - последняя женщина

Появляешься вечером, влагу в ресницах тая.
Облака осыпаются, лишь накренится основа.
Проплываешь немая-немая, ничья, не моя.
В лабиринте прощаний забыто волшебное слово.

Инвалидные лодки – большие речные жуки.
Ты, вжимаясь в уключины, молишься высохшим телом.
Остаётся гадать, глядя с берега Леты-реки –
Что ты хочешь услышать, зачем появляешься в белом.

Твои хрупкие вёсла – всего лишь стекло, зеркала.
Слева быстрое зеркало, медленно зеркало справа.
Ослепляя блистают два солнечных диска-крыла.
Два кривых ятагана.
Разъятое время.
Расправа.

Волны чёрные вязкие мнут отражения лиц,
Где дрожат небеса – под водой перевёрнутый купол.
Ты – последняя женщина древнего племени птиц –
Слишком долго живёшь в этом городе каменных кукол.

с) Иван Рассадников

(no subject)

начиталась жж и здоровалась на работе не иначе, как: ПРЕВЕД.

мысли вслух или как научиться держать себя в руках.

Я очень не люблю, когда меня злят. Не люблю втройне, когда это делается намеренно. Меня не утешают слова о том, «как я прекрасно выгляжу во гневе». Тогда мое доверие к человеку висит на волоске. Я не понимаю красоты гнева и злости. И не понимаю, когда людям в прикол смотреть на разозленного рычащего зверя, кидающегося на клетку. Красиво? Может быть. Но это красота - из кривого зеркала. Это – не моя красота. Я вижу красоту снега, красоту вечернего неба, красоту рассекающей воду лодки, красоту заката и красоту шепчущейся травы, но красоту ярости мне не понять.